Ноктюрн (Dubia)

Ночь… Передо мной

Белеет лист бумаги, —

Словно степь, что вьюгой

Дикой замело.

Голова поникла,

И морщин зигзаги

Перекрыли вдоль

Усталое чело.

 

Тишиной погоста

Замер гул трамваев.

Город утопает

 

В каменную жуть…

Что же мне так больно,

Сам того не знаю.

Или мне придется

Кончить здесь свой путь.

 

А мечты кипят,

И в муках разум тонет.

Где ты, юность — синь

Навек угасших снов?

В глубине души

Безмолвно что-то стонет

Над холмом истлевших

В пыль и прах годов…

 

Жизнь свою листая,

Стыдно мне и жутко.

Мне бы не родиться

Вовсе и не жить.

Боже мой! Зачем

Такую злую шутку

Сатана со мной

Изволил сотворить!

 

Мне приснилась бабка

Мертвая в косынке:

— Ты ли это, внук мой?

Как ты худ и сед!

. . .

Не пора ль и мне

Кончать уже волынку —

Этот путь унылый

Маяты и бед!

 

‹1925›